En meget kort genfortælling af E. og næser “dukke” akut!!! og "dukke"-næser. Nosov E.I. Akimych

Evgeny Nosov - forfatter, vinder af statsprisen opkaldt efter. Gorky. Han har mange værker om krigen, hjemland. I sin historie "Dukken" rejser han problemet med spiritualitet og menneskers åndelige følelsesløshed. Et resumé af Nosovs "Dukke" vil hjælpe læseren med hurtigt at blive fortrolig med værket og drage sine egne konklusioner om det.

Akimych

Denne historie har to titler - den anden er "Akimych". Hvorfor? Fordi han er hovedpersonen i værket. Et resumé af Nosovs "Dukke" vil introducere læseren til denne mand.

Fortællingen er fortalt på vegne af Evgeny Nosov selv. Den fortæller om hans våbenkammerat, som de kæmpede sammen med under Den Store Fædrelandskrig. Han og Akimych deltog sammen i flere militære operationer, herunder i Hviderusland og Polen. Men en dag blev en ven såret.

Kontusionen gik ikke ubemærket hen. Indtil nu, selvom der er gået årtier, mister han, når han bliver ophidset, talekraften, bliver bleg, tier og ser med angst på sin samtalepartner, mens hans læber hjælpeløst strækker sig ud som et rør.

En dag gik han og Akimych til bredden af ​​en engang stormfuld og dyb flod. Det er her, læseren er taget Resumé. Nosovs "Dukke" begynder med en scene ved en dam. Forfatteren taler om, hvor kraftig denne flod plejede at være. Flodlejet var bevokset med græs og indsnævret. Akimych så trist på dette skue.

Dette er plottet, som E. Nosov kom med i sin historie "Dukke". Resuméet vil fortælle om en ubehagelig hændelse.

Misbrug af en dukke

En dag mødte forfatteren sin ven Akimych. Han så meget begejstret ud. Han pegede på grøften i vejkanten, hvori dukken lå. Hun spredte sine ben og arme. Ansigtet var stadig smukt. Men øjnene var sunket ind, og forbrændinger var synlige på det smukke hår. Kjolen blev fjernet, og de blå trusser blev trukket af og kroppen havde også forbrændinger, den var fyldt med en brændende cigaret.

Akimych tog dukken, strøg den og sagde, at det ikke var første gang. Han så næsten de samme ligge rundt omkring i affaldsdynger. Dette er det triste øjeblik, resuméet bragte læseren til. Nosovs "Dukke" får dig til at tænke på grusomme og kyniske handlinger.

Dukkebegravelse

Akimych sagde, at når han ser dette, slår han ham endda. Og folk går ligegyldigt forbi. Familier med børn går forbi, og ingen lægger mærke til de forladte og lemlæstede dukker. Akimych er sikker på, at dette skyldes åndelig følelsesløshed og blindhed.

Sådan var hovedpersonen ikke. Resuméet taler også om dette. Nosovs "Dukke" lærer læseren venlighed og omsorg. Akimych tog en skovl og markerede et sted og begyndte at grave en grav. Han gravede flittigt og samvittighedsfuldt.

Dukken var omkring en meter høj, men pit hovedperson Jeg gravede mere op. Han bragte noget hø, sænkede det ned i hullet og lagde dukken oven på det. Jeg dryssede den også med hø ovenpå. Han rettede martyrens tøj på og begyndte at begrave hende. "Du kan ikke begrave alt," sagde Akimych med smerte. Mest sandsynligt mente han menneskelig ligegyldighed og følelsesløshed.

Historien lærer venlighed og medfølelse.

Nuværende side: 1 (bogen har i alt 18 sider) [tilgængelig læsepassage: 12 sider]

Evgeniy Nosov
Dukke (samling)

© Nosov E.I., arving, 2015

© Design. Eksmo Publishing House LLC, 2015

Isfugl

Hver fisker har et yndlingssted ved floden. Her bygger han en madding til sig selv. Han hamrer pæle i bunden af ​​floden nær bredden i en halvcirkel, sammenfletter dem med vinstokke og fylder hulrummet indeni med jord. Det viser sig noget som en lille halvø. Især når fiskeren dækker agnen med grønt græstørv, og de hamrede pæle sender unge skud ud.

Lige der, tre eller fire skridt væk, på kysten bygger de et ly for regnen - en hytte eller udgravning. Andre laver deres eget hjem med køjer, et lille vindue og en petroleumslanterne under loftet. Det er her fiskerne holder ferie.

I sommer byggede jeg ikke mig en lejr, men brugte en gammel, vellevet en, som en ven gav mig i sin ferie. Vi tilbragte natten på at fiske sammen. Og næste morgen begyndte min ven at gøre klar til toget. Da han pakkede sin rygsæk, gav han mig sine sidste instruktioner:

- Glem ikke komplementær fodring. Hvis du ikke fodrer fisken, går den. Det er derfor, de kalder det agn, fordi de sætter fisk til det. Ved daggry tilsættes lidt kærnemælk. Jeg har den i en pose over min køje. Du finder petroleum til en lanterne i kælderen bag hytten. Jeg tog mælken fra mølleren. Her er nøglen til båden. Nå, det ser ud til at det er det. Ingen hale, ingen skæl!

Han smed sin rygsæk over skuldrene, rettede sin kasket, der var blevet slået ned af remmen, og tog mig pludselig i ærmet:

- Ja, det glemte jeg næsten. Der bor en isfugl ved siden af. Hans rede er i klippen, under den busk. Så du, så... Fornærme dig ikke. Mens jeg fiskede, vænnede han sig til mig. Han blev så modig, at han begyndte at sidde på fiskestænger. Vi boede sammen. Og du forstår selv: det er lidt kedeligt her alene. Og han vil være din trofaste fiskepartner. Vi har været kærester med ham i tredje sæson nu.

Jeg gav varmt min vens hånd og lovede at fortsætte mit venskab med isfuglen.

"Hvordan er han, isfugl? – tænkte jeg, da min ven allerede var langt væk. "Hvordan genkender jeg ham?" Jeg læste engang om denne fugl, men jeg huskede ikke beskrivelsen, og jeg så den aldrig i live. Jeg tænkte ikke på at spørge min ven, hvordan hun så ud.

Men snart dukkede hun selv op. Jeg sad ved hytten. Morgenbidden er forbi. Flyderne stod ubevægelige hvide blandt de mørkegrønne burre af åkander. Nogle gange rørte den vanvittige malve flåderne, de rystede og gjorde mig på vagt. Men hurtigt indså jeg, hvad der foregik, og holdt helt op med at se fiskestængerne. Den lune eftermiddag nærmede sig - en hviletid for både fisk og lystfiskere.

Pludselig blinkede en stor, lys sommerfugl hen over de kystnære krat af sir, og slog ofte med vingerne. I samme øjeblik landede sommerfuglen på min yderste stang, foldede sine vinger og viste sig at være... en fugl. Den tynde spids af stangen svingede under hende og smed fuglen op og ned, hvilket fik den til at vippe med vingerne og spredte halen. Og nøjagtig den samme fugl, der spejlede sig i vandet, fløj så hen imod, og faldt igen ned i den væltede himmels blå.

Jeg gemte mig og begyndte at se på den fremmede. Hun var fantastisk smuk. Et oliven-orange bryst, mørke vinger med lyse pletter og en lys, himmelsk farvet ryg, så lys, at den under flyvningen glitrede på nøjagtig samme måde, som smaragdblå satin glitrer på sine kurver. Det er ikke overraskende, at jeg forvekslede fuglen med en fremmedartet sommerfugl.

Men det frodige outfit passede ikke til hendes ansigt. Der var noget sørgeligt og trist i hendes udseende. Fiskestangen holdt op med at svinge. Fuglen frøs fast på hende, en ubevægelig klump. Hun trak koldt sit hoved ind i sine skuldre og sænkede sit lange næb ned på sin afgrøde. Den korte hale, der knap ragede frem under vingerne, gav hende også et slags ensomt udseende. Uanset hvor meget jeg så hende, rørte hun sig aldrig, gav ikke en eneste lyd. Og hun så og så på flodens mørke vand, der strømmede under hende. Det så ud til, at hun havde tabt noget til bunden, og nu, bedrøvet, fløj hun over floden og ledte efter sit tab.

Og jeg begyndte at formulere et eventyr om en smuk prinsesse. Om hvordan den onde Baba Yaga forheksede hende og forvandlede hende til en isfugl. Fuglens tøj forblev kongeligt: ​​lavet af guldbrokade og blå satin. Og fugleprinsessen er ked af det, fordi Baba Yaga smed sølvnøglen i floden, der låser den smedede kiste op. I kisten helt nederst er der et magisk ord. Efter at have mestret dette ord, bliver fugleprinsessen igen en pigeprinsesse. Så hun flyver over floden, trist og sørgmodig, søgende og ude af stand til at finde den dyrebare nøgle.

Min prinsesse sad og sad på fiskestangen, knirkede tyndt, som om hun havde hulket, og fløj langs kysten og slog ofte med vingerne.

Jeg kunne virkelig godt lide fuglen. Sådan en hånd rejser sig ikke for at fornærme. Ikke forgæves, viser det sig, advarede min ven mig.

Isfuglen kom hver dag. Han lagde tilsyneladende ikke engang mærke til, at en ny ejer var dukket op på rastepladsen. Og hvad brød han sig om os? Vi rører ikke, vi skræmmer ikke - og det er det, tak. Og jeg vænnede mig virkelig til det. Nogle gange besøger han dig af en eller anden grund ikke, og du savner ham allerede. På en øde flod, når du bor så fængslet, er alle levende væsener lykkelige.

En dag kom min lille birdie til agnen, som før, satte sig på fiskestangen og begyndte at tænke sine bitre tanker. Ja, pludselig styrter det i vandet! Kun sprøjt fløj i alle retninger. Jeg rystede endda af overraskelse. Og hun lettede straks og blinkede med noget sølv i sit næb. Som om det var netop den nøgle, hun havde ledt efter så længe.

Men det viste sig, at mit eventyr ikke sluttede der. Isfuglen fløj og fløj og var stadig tavs og trist. Ind imellem dykkede han i vandet, men i stedet for den skattede nøgle stødte han på små fisk. Han bar dem bort til sit dybe hul-fangehul, gravet ind i en klippe.

Slutningen af ​​min ferie nærmede sig. Om morgenen fløj muntre banksvaler ikke længere over floden. De havde allerede forladt deres oprindelige flod og begav sig ud på en lang og vanskelig rejse.

Jeg sad ved hytten og såede mig i solen efter den skarpe morgentåge. Pludselig gled nogens skygge hen over mine ben. Jeg kiggede op og så en høg. Rovdyret skyndte sig hurtigt mod floden og pressede sine stærke vinger til siderne. I samme øjeblik slog en isfugl hurtigt med vingerne over sivene.

- Jamen, hvorfor flyver du, fjols! - Jeg brød ud. "Du kan ikke undslippe sådan en røver med vinger." Gem dig hurtigt i buskene!

Jeg stak fingrene i munden og fløjtede så højt jeg kunne. Men, revet med af forfølgelsen, var høgen ikke opmærksom på mig. Byttet var for sikkert til at opgive jagten. Høgen havde allerede strakt sine langbenede ben fremad, spredt halen som en vifte for at bremse den hurtige flugt og ikke misse... Den onde heks sendte døden til min prinsesse i skikkelse af en fjerklædt røver. Dette er den tragiske afslutning på mit eventyr.

Jeg så et rovdyrs kløede poter blinke i luften i et lynnedslag. Men bogstaveligt talt et sekund tidligere gennemborede isfuglen vandet som en blå pil. Cirkulære bølger satte ind på det rolige sene eftermiddagsvand og overraskede den narrede høg.

Jeg skulle hjem. Han tog båden til møllen til opsyn, puttede sine ting i skuldertasken og rullede sine fiskestænger ind. Og i stedet for den, isfuglen yndede at sidde på, stak han en lang gren af ​​en vinstok. Om aftenen, som om intet var hændt, fløj min triste prinsesse ind og satte sig tillidsfuldt på en kvist.

"Jeg tager hjemmefra," sagde jeg højt og bandt min rygsæk. – Jeg tager til byen for at arbejde. Hvad vil du gøre alene? Pas på ikke at fange høgens øje igen. Dine orange og blå fjer vil flyve over floden. Og ingen vil vide noget om det.

Isfuglen sad ubevægelig på en vinstokk. På baggrund af den brændende solnedgang stod den ensomme fugleskikkelse tydeligt frem. Hun så ud til at lytte opmærksomt til mine ord.

- Nå, farvel!..

Jeg tog kasketten af, vinkede til min prinsesse og ønskede af hele mit hjerte at finde sølvnøglen.

Levende flamme

Tante Olya kiggede ind på mit værelse, fandt mig igen med papirer og hævede stemmen og sagde kommanderende:

- Han vil skrive noget! Gå og få lidt luft, hjælp mig med at trimme blomsterbedet. - Moster Olya tog en birkebarkskasse fra skabet. Mens jeg glad strakte ryggen og kværnede den våde jord op med en rive, satte hun sig på dyngen og hældte poser og bundter af blomsterfrø ud på skødet og lagde dem ud efter sort.

"Olga Petrovna, hvad er det," bemærker jeg, "du sår ikke valmuer i dine blomsterbede?"

- Jamen, hvilken farve er valmue! – svarede hun med overbevisning. - Det her er en grøntsag. Det sås i havens bede sammen med løg og agurker.

- Hvad laver du! - Jeg grinede. – En anden gammel sang siger:

Og hendes pande er hvid, som marmor,
Og dine kinder brænder som valmuer.

"Den er kun i farve i to dage," fortsatte Olga Petrovna. "Dette er på ingen måde egnet til et blomsterbed, jeg pustede og brændte straks." Og så stikker den samme piskeris ud hele sommeren, den ødelægger bare udsigten.

Men jeg dryssede stadig i al hemmelighed en knivspids valmuefrø ind midt i blomsterbedet. Efter et par dage blev det grønt.

-Har du sået valmuer? – Tante Olya henvendte sig til mig. - Åh, du er så drilsk! Så må det være, jeg forlod de tre, jeg havde ondt af dig. Resten blev alle luget ud.

Uventet tog jeg afsted på forretningsrejse og vendte tilbage kun to uger senere. Efter en varm, trættende rejse var det behageligt at komme ind i tante Olyas stille gamle hus. Det nyvaskede gulv føltes køligt. Jasminbusken, der var vokset under vinduet, faldt på skrivebord blonde skygge.

- Skal jeg hælde noget kvas? – foreslog hun og kiggede sympatisk på mig, svedig og træt. – Alyosha elskede kvass meget. Nogle gange hældte jeg det på flasker og forseglede det selv.

Da jeg lejede dette værelse, spurgte Olga Petrovna, der kiggede op på portrættet af en ung mand i en flyveuniform, der hang over skrivebordet:

- generer det dig ikke?

- Hvad laver du!

– Dette er min søn Alexey. Og værelset var hans. Nå, slå dig ned, lev ved godt helbred...

Tante Olya rakte mig et tungt kobberkrus med kvass og sagde:

- Og dine valmuer er rejst og har allerede smidt deres knopper ud.

Jeg gik ud for at se på blomsterne. Blomsterbedet blev uigenkendeligt. Langs kanten var der spredt et tæppe, der med sit tykke betræk med blomster spredt ud over det lignede et rigtigt tæppe. Så var blomsterbedet omgivet af et bånd af matthioler - beskedne natblomster, der tiltrækker folk ikke med deres lysstyrke, men med en delikat bitter aroma, der ligner duften af ​​vanilje. Gul-violette jakker var farverige stedmoderblomster, de parisiske skønheders lilla-fløjlshatte svajede på tynde ben. Der var mange andre kendte og ukendte blomster. Og i midten af ​​blomsterbedet, frem for alt denne blomsterdiversitet, rejste mine valmuer sig og kastede tre stramme, tunge knopper mod solen. De blomstrede dagen efter.

Tante Olya gik ud for at vande blomsterbedet, men vendte straks tilbage, klaprende med en tom vandkande.

- Nå, kom og se, de har blomstret.

På afstand lignede valmuerne tændte fakler med levende flammer, der bragende lystigt i vinden. En let vind svajede let, og solen gennemborede de gennemskinnelige karminrøde kronblade med lys, hvilket fik valmuerne til at blusse op med en dirrende lys ild eller fyldes med en tyk karmosinrød. Det så ud til, at hvis du bare rørte ved det, ville de straks svide dig!

Valmuerne blændede med deres drilske, brændende lysstyrke, og ved siden af ​​dem blev alle disse parisiske skønheder falmede, dæmpede, snapdragons og andet blomsteraristokrati.

I to dage brændte valmuerne vildt. Og i slutningen af ​​den anden dag smuldrede de pludselig og gik ud. Og straks blev det frodige blomsterbed tom uden dem. Jeg tog et stadig meget frisk kronblad, dækket af dugdråber, op fra jorden og spredte det på min håndflade.

"Det var alt," sagde jeg højt med en følelse af stadig uformindsket beundring.

"Ja, det brændte ned..." Tante Olya sukkede, som om det var for et levende væsen. - Og på en eller anden måde var jeg ikke opmærksom på denne valmue før. Hans liv er kort. Men uden at se tilbage, ind fuld kraft levede. Og det sker for mennesker...

Tante Olya, på en eller anden måde krumbøjet, skyndte sig pludselig ind i huset.

Jeg er allerede blevet fortalt om hendes søn. Alexei døde, da han dykkede på sin lille høg på ryggen af ​​en tung fascistisk bombefly.

Jeg bor nu på den anden side af byen og besøger af og til tante Olya. For nylig besøgte jeg hende igen. Vi sad ved udendørsbordet, drak te og delte nyheder. Og i nærheden, i et blomsterbed, brændte et stort valmuebål. Nogle smuldrede og tabte kronblade til jorden som gnister, andre åbnede kun deres flammende tunger. Og nedefra, fra det våde, fuldt vitalitet jord, steg flere og flere stramtrullede knopper for at forhindre den levende ild i at gå ud.

Glemt side

Sommeren fløj på en eller anden måde pludselig væk, som en bange fugl. Om natten raslede haven alarmerende, og det gamle hule fuglekirsebærtræ knagede under vinduet.

En skrå bygerregn piskede vinduerne, tromlede sløvt på taget og klukkede og kvalt. drænrør. Dawn filtrerede modvilligt gennem den grå himmel uden en eneste dråbe blod. Fuglekirsebærtræet var næsten faldet helt af i løbet af natten og fyldte verandaen tæt med blade.

Tante Olya klippede de sidste dahliaer i haven. Hun rørte ved de våde blomster, der åndede med fugtig friskhed, og sagde:

- Her er det efterår.

Og det var mærkeligt at se disse blomster i tusmørket i et rum med tårefarvede vinduer.

Jeg håbede, at det pludselige dårlige vejr ikke ville blive ved længe. Faktisk er det for tidligt for kulden. Når alt kommer til alt, er den indiske sommer stadig forude - en eller to uger med stille solskinsdage med sølvet fra flyvende spindelvæv, med duften af ​​sene Antonovkas og de næstsidste svampe.

Men vejret blev ikke bedre. Regnen gav plads til blæst. Og endeløse rækker af skyer kravlede og rullede. Haven falmede langsomt, smuldrede, brændte aldrig med klare efterårsfarver.

Dagen forsvandt på en eller anden måde umærkeligt på grund af dårligt vejr. Allerede klokken fire tændte tante Olya lampen. Hun svøbte sig ind i et ged-tørklæde og bragte samovaren ind, og vi, der ikke havde noget bedre at lave, begyndte at holde et langt teselskab. Så snittede hun kålen til syltning, og jeg satte mig på arbejde eller, hvis jeg stødte på noget interessant, læste højt.

"Men vi har ikke fyldt op med svampe i dag," sagde tante Olya. - Kom nu, nu er de helt væk. Er det bare honningsvampe...

Og ganske rigtigt, det var den sidste uge af oktober, stadig lige så dyster og glædesløs. Et eller andet sted er den gyldne indianersommer forbi. Der var intet håb om varme dage. Bare forvent det, det vil begynde at flippe ud. Hvilken slags svampe er det nu?

Og dagen efter vågnede jeg med en følelse af en form for ferie i mig selv. Jeg åbnede mine øjne og gispede forbløffet. Det lille, tidligere dystre rum var fyldt med glædeligt lys. I vindueskarmen, gennemboret solstråler, pelargonien var ung og frisk grøn.

Jeg kiggede ud af vinduet. Ladens tag var sølv af frost. Den funklende hvide belægning smeltede hurtigt, og muntre, livlige dråber faldt fra gesimsen. Gennem det tynde netværk af nøgne fuglekirsebærgrene skinnede den skyllede rene himmel roligt blåt.

Jeg kunne ikke vente med at komme ud af huset så hurtigt som muligt. Jeg bad tante Olya om en lille æske svampe, kastede det dobbeltløbede haglgevær over min skulder og gik ind i skoven.

Sidst jeg var i skoven, var den stadig helt grøn, fuld af skødesløs fuglestøj. Og nu var han på en eller anden måde stille og streng. Vindene har blottet træerne, spredt bladene langt rundt, og skoven står underligt tom og gennemsigtig.

Kun egetræet, der stod alene helt i udkanten af ​​skoven, fældede ikke sine blade. Det blev bare brunt og krøllet, svedet af efterårets ånde. Egetræet stod som en episk kriger, streng og mægtig. Lynet havde engang ramt den, drænet toppen, og nu stak en knækket gren op over dens tunge krone smedet af bronze, som et formidabelt våben rejst til en ny kamp.

Jeg gik dybere ind i skoven, skar en pind ud med en gaffel for enden og begyndte at lede efter svampepletter.

At finde svampe i en broget mosaik af nedfaldne blade er ikke en nem opgave. Og eksisterer de overhovedet på så sent et tidspunkt? Jeg vandrede længe gennem den ekko, øde skov, rørte mig under buskene med en slangebøsse, rakte glædeligt hånden frem til den rødlige svampehue, der dukkede op, men den forsvandt straks på mystisk vis, og i stedet blev kun aspeblade røde. I bunden af ​​min æske rullede kun tre-fire sene russulaer med mørkelilla bredskyggede kasketter rundt.

Først henimod middag stødte jeg på en gammel hugst, bevokset med græs og træbevoksning, hvoriblandt hist og her sorte stubbe. På en af ​​dem fandt jeg en munter familie af røde, tyndbenede honningsvampe. De stimlede sammen mellem to knudrede jordstængler, ligesom drilske børn, der løb ud for at varme sig på murbrokkerne. Jeg skar dem forsigtigt af på én gang, uden at skille dem ad, og lagde dem i æsken. Så fandt han endnu en lige så heldig stump og endnu en og fortrød hurtigt, at han ikke havde taget en større kurv med sig. Nå, det er ikke en dårlig gave til min gode gamle dame. Du bliver glad!

Jeg satte mig på en stub, tog kasketten af, udsatte mit hoved for varmen og lyset og fyldte mit rør. Hvilken herlig dag det viste sig at være! Varme, stilhed. Og det vil du ikke tænke på grund af dette blå himmel Kun i går kravlede lodne grå skyer med højtsvævende fjer af gennemsigtige skyer. Ligesom om sommeren.

Der fløj en sommerfugl fra en birketube, mørk kirsebær, med en lys kant på vingerne. Dette er en sørgekjole. Hun kravlede ud af sit gemmested i solen og hyggede sig med et varmt stykke træ. Og nu, da hun var blevet varmet op, flagrede hun akavet over lysningen i en galopperende flugt. Og det var slet ikke overraskende at høre, hvordan en græshoppe et sted i græsset begyndte at stemme sin violin.

Sådan foregår det i naturen: Oktober er allerede ved at være slut - regnens kedelige tid - og vinteren lurer et sted i nærheden - og pludselig, på grænsen til endeløse efterårsregn og vintersnestorme, er sådan en lys, festlig dag. faret vild! Det er som om sommeren, der hastigt fløj væk, ved et uheld tabte en af ​​sine lyse sider. Og hele denne lysning, omkranset af en stille, nøgen skov, ser fuldstændig sommerlig ud. Der er stadig så meget grønt her! Og der er endda blomster. Jeg bøjede mig ned og viklede en hård kvast af oregano ud af græsset, strøet med bløde lilla kronblade.

Og så, da jeg vendte hjem, samlede jeg flere forskellige blomster og strikkede en lille buket af dem. Der var klare blå stjerner af vild cikorie, hvide kors af vild cikorie og endda en sart gren af ​​markviol - juveler faldt af sommeren, der var fløjet væk.

Skrue

Gennem aprilmarkerne og bjergene, der blev berørt af det første forårsgrønt, gik højspændingsstøttemaster direkte til horisonten.

I nærheden, der gradvist drejede til højre og gik langs en landevej, gik Screw, en fregnet dreng med snudenæse, den slags som erhvervsskoler og alle slags FZO-skoler producerer i partier. En vinteruniform peacoat står vidt åben, i hans hånd har han en gammel hat med øreklapper, foret med et mystisk blågrå dyr. Screw bærer almindelige arbejdsstøvler med jernnitter på siderne. Det er selvfølgelig lidt svært at stepdanse i sådan noget tøj, men at trampe ad en ubetrådt vej er endda meget behændigt, især hvis du tager gode skridt.

Screw bar sin kasket med øreklapper ved det ene øre, som drenge bærer en skudkrage, og slog den på hans bukseben for hvert skridt. Hans blonde forlok var for længst tørret ud i vinden og pustede nu op i hovedet på ham uden nogen ordre.

Dagen er solrig og munter fra morgenstunden. Fra time til time er de brune enge og vejkanter, netop i går, fyldt med grønt, lysparken skælver over den sorte, pløjede jord og over hele himlen - et sted under de hvide skystrøg, så meget tæt på, lige over dit øre - lærkerne ringer og synger, og hvis du kigger op, vil du straks lukke øjnene for den ukontrollerede strøm af stråler, og du vil ikke se nogen lærke, som om det ikke er dem, der synger, men selve himlen ringer af forårsvarme og lys.

Skrue går med, vifter med hatten, bruger sin støvle til at røre ved alt, der kan sparkes - en tør jordklump eller en gammel blikdåse, stopper på broen over floderne, ser på de små, der jager spyttet, godt humør hos Screw!

En uge før majferien var deres team af højspændingsarbejdere færdige med at lægge ledningen på deres plads, og Frolov, site manager, sendte Screw hjem i fem hele dage. "Sådan," siger han, "to dage i maj, en fridag og to dage fra mig personligt. For det faktum, at du dykker ned i sagen.”

Sandt nok er Screw ikke engang opført som installatør på holdet, men kun som praktikant. Men dette er efter ordre, og hvis ja, så er der ingen forskel. Det regner eller en slags turbulens, det genkender ikke udledninger - det nyser alle vilkårligt. Ja, han sov i den samme trailer og spiste af den samme gryde. Hvilken slags samtale kunne der være tale om? Og hvis du viser dine hænder, virker Screws hænder absolut: ikke med vatter, som skolebørn kommer fra deres første seng, men med ægte hård hud, dækket af gul, liderlig hud, så hårdt, at du ikke engang kan prikke den med en negl . Skrue klemmer sine fingre, og umiddelbart inde i næven mærker man denne hårdhændede stivhed, hvorfra hånden er tung, som var den jern, og hammeren passer i den som en handske.

"Men det blev godt! – tænkte Screw og kiggede økonomisk på højspændingen. "Det er endda smukt!"

Hele vejen mærkede Screw en klud papir presse sig ind i hans bryst - en pakke med tre rubler foldet på midten, indsat i sidelommen på hans ærtefrakke. Dette er hans første løn i halvanden måned, hvor han har arbejdet på linjen. I øjeblikkets hede talte Screw ikke engang, hvor meget der var. De tilbageholdt indkomstskatten, nogle ungkarle der, trak fra for grub (mad leveres direkte til linjen), lånte fem til spiloperatøren Vanka Shelyabov, og der var stadig en hel bunke tilbage. På grund af sin ungdom vidste Screw endnu ikke, hvordan han skulle føre et økonomisk regnskab over penge, og derfor var det lige meget for ham, hvor mange af de samme tre rubler, der var i lommen. Det var meget vigtigere at indse, at de endelig eksisterede, og at han havde tjent dem med sine egne hænder.

"Jeg skal købe min mor en gave til ferien," tænkte Screw. - Når jeg ankommer til byen, tager jeg ikke hjem med det samme, men først skal jeg shoppe. At gå direkte hjem med en gave. Bare købe hvad? En æske chokolade? Nogle dyrere. Så de bindes med et bånd. Vil hun spise det selv? Han tager et stykke eller to og giver resten til Vitka. Og giv det bare til ham: på én gang vil han spise alt som kartofler og klippe kassen med en saks. Måske en håndtaske? Den sorte var helt slidt op, låsen var allerede blevet repareret to gange. Eller en kjole?.. Smuk, med blomster. Jeg bliver glad!" Det var behageligt for Screw mentalt at klæde sin mor i alt nyt: han forestillede sig, hvordan hans mor, bekymret, hendes ansigt, der blev lyserødt, ville prøve gaver foran spejlet, og fra disse mentale billeder blev han gennemsyret af en følelse af ærlighed. fortjente respekt. "Bær den, mor, for dit helbred," vil han sige. "Hvis jeg tjener flere penge, vil jeg købe dem bedre."

Screw ankom til stationen længe før toget. Gamle Zaseka viste sig at være en ubetydelig, ubetydelig station: et par godsvogne i en blindgyde, to eller tre squat pakhuse med tage plettet med tjære, nogle træstammer under en skråning. Men af ​​en eller anden grund stoppede toget her. Han stod ikke længe, ​​ikke mere end to minutter, så det ud til, kun for at lade lokomotivet tage en slurk før det stejle sving. frisk luft ind i hans røgfyldte lunger.

Skrue købte en billet, læste tidsplanen og alle mulige plakater, hang interesseret rundt om buffeten og spurgte prisen på de forskellige madvarer, der var lagt ud på tallerkenerne. Han valgte en sandwich med mørke, tørre nikkel pølse, bøjet som kobberflagermus, og efter at have tænkt sig om bad han om at skænke et glas øl - det var trods alt fra lønningsdagen!

Umiddelbart bag Staraya Zaseka er der en tynd egeskov. Det var omkring fyrre minutter før toget. Efter at have siddet i solen på platformen, vandrede Screw mod skoven. Lunden stod høj og lys, i en stærk infusion af optøet jord og klar solrig stilhed. Højlydt, bedøvet af varmen og lyset, af himlens blå og sin egen eksistens, kvidrede mejsen højt. Skruen gik langs de krøllede egeblade, drillede fætteren med et snedigt fløjt gennem hans fremspringende læbe, plukkede et ungt birketræ ved numsen med en kniv og ventede tålmodigt, lænet mod stammen, på, at en dråbe skulle flyde i underskæringen, så at han kunne slikke den af ​​med tungen. Så kiggede han på sine fødder og blev glad overrasket: Hele lysningen var overstrøet med vintergækker - blå gnistre på det brune tæppe af sidste års blade.

Screw kravlede på knæ og hørte pludselig en lokomotivfløjte: et passagertog nærmede sig Staraya Zaseka. Allerede da han løb til stationen, indså Screw, at han ikke ville nå frem i tide, og vendte skarpt og løb mod udgangskontakten. Han var knap nok rullet ned ad skråningen af ​​en dyb udgravning, da lange grønne vogne flød forbi.

Skruen kørte langs toget. Tunge arbejdsstøvler sank tungt ned i skalklippen. Med højre hånd lykkedes det ham at få fat i gelænderet på den sidste, tolvte, vogn, fra åben dør som konduktøren råbte noget til ham. Han løb af al sin magt ved siden af ​​kørebrættet uden at vide, hvad han skulle stille op med vintergækkerne, der forhindrede ham i at tage fat i vognen med begge hænder. Konduktøren slog smerteligt hendes hånd med foldede flag, men Screw slap ikke håndlisten. Han kastede en buket på døren, sprang op og bøjede sig over rattet og hang på trappen. Konduktørens hånd tog fat i kraven på Shurupovs ærtefrakke, og han fløj ind i forhallen på alle fire.

-Hvor tager han dig hen, din forbandede? – Konduktøren gav Screw et slag på hovedet i hendes hjerter.

Skrue rejste sig. Sved faldt i små perler på den sparsomme fuzz på hans overlæbe. Han tog sin hat af og tørrede sit ansigt med den. Der kom dampet hår ud af hatten.

"Mit hjerte sank..." dirigenten, en tyk ældre kvinde, knap nok iført en sort officiel kjole, trak vejret. - Se: hvor har du været?

Skrue kiggede på skoene. De var dækket af klistret skovmudder.

- Forår! – Screw smilede og fangede de blide toner i dirigentens brokken.

- Nå, det er forår... Med ben som disse vil jeg ikke lukke dig ind i vognen.

- Jeg vil også stå her.

- Vent, jeg tager kosten frem.

Konduktøren gik, og Screw, der satte sig på hug, begyndte at plukke blomster. Med frække fingre, stadig rystende af hjertets høje slag, tog han ømme grønlige stængler med blå klokker fra gulvet og satte dem i en hat.

Konduktøren lænede sig ud af døren og kastede en kost til Screw.

– Blev din hånd pisket smerteligt af flagene?

Børste højre hånd hun klynkede dumt, men Screw tilstod ikke.

"Du skulle have sparket den med hælen." Jeg ville have løsnet den med det samme. Med dig, din idiot, er det umuligt at gøre andet. Hvor længe før synden! Vis mig blomsterne. Jeg havde allerede glemt, hvordan vintergækker er.

Hun lagde sin fyldige røde hånd ind i Shurupovs øreklapper og tog forsigtigt, som en nyfødt, luftig kylling, ud og lagde en håndfuld vintergækker på sin håndflade.

- Se hvad du er! Blåøjede... De lugter som skov! – den gamle dirigent var glad som en pige. - Hvorfor putter du dem i en hat? Lad os gå, jeg giver dig et glas.

Skrue gik ind i vognen, valgte en plads ved et ledigt bord i gangen, satte et glas vintergækker fra sig og så sig omkring. Efter den friske skovluft var det varmt i vognen, som i et badehus. Gennem det dobbelte, dårligt aftørrede glas bankede den hektiske aprilsol blankt. En ubevægelig, støvet lyssøjle passerede gennem rummet og fremhævede skarpt hyldernes flerlagede, klodsede okker. I denne indelukkethed, som en humlebi fanget i et net, summede togradioens højttaler.

Screw tog sin peacoat af, proppede sin hat i ærmet og placerede sit tøj på en krog under den øverste sidehylde, hvorpå en eller anden fyr i en sort overall, sikkert også fra deres bror Fezushnik, sov sammenkrøbet i en bold. Ved et bord nær det modsatte vindue stod to kvinder, en gammel og en yngre, og fik en bid mad under tunge, sugende snorken fra øverste hylde. Den sovende lå på ryggen og trak en fåreskindsfrakke dækket med klæde over hovedet, hvorunder der, hængende over gangen, stak to bare, kødfulde fødder frem.

Den gamle kvinde, der sad på højre side af bordet, skar sild på en oliebehandlet avis, puttede stykkerne i munden og kørte tungen rundt om sin tomme tandløse mund, slugte med et gurren, strakte sin tynde, senede hals som en kylling. På trods af indelukket sad hun i en varm gammeldags halvsæk og trak kun sit sjal over skuldrene og efterlod et hvidt bomuldstørklæde på hovedet, bundet under den skarpt fremstående hage.

På den anden side af bordet, bag et glas te, dovent dampende i solen, sad en kvinde i et sort tørklæde, lavt og stramt på sin brede pande. I tørklædets sorte ramme viste et stort, ubevægeligt ansigt tydeligt gult, tæt prikket med bjergaske, som ikke tillod folder eller rynker, og derfor virkede ansigtet stendødt, som udskåret af porøst. , forvitret sandsten.

Så snart Screw slog sig ned, bad den gamle kone, der spiste sild, ham om at smide en lærredspose, der lå for hendes fødder under bordet, op på den øverste hylde.

"Han er ikke en hindring for mig, min kære, men han kan være en hindring for en anden." Det er noget rod, vil de sige.

- Hvidløg, eller hvad? - Screw trak sin næse og rullede en tung taske ind på hylden, hvilket ikke var til den gamle kone.

- Hvidløg, kære, hvidløg. Vores forsørger. Hvis det ikke er hvidløg, kan du i det mindste gå rundt i verden. I vores land er det ikke synligt mellem andre grøntsager. Og der er områder, hvor det er sødere end honning og sukker. Jeg bringer det, og de vil sige tak.

- Hvem skal du løbe ind i? - uventet uhøfligt med mandsstemme sagde den hassel-ansigtede.

"Og det sker, Moder Malanya," nikkede den gamle kvinde. "Nogle mennesker tager det og roser det, mens andre ikke tager det og ligner en ulv." Ja, og han vil tøjle. Og han vil ikke indse, at jeg gør ham godt. Hvidløg er det første middel mod enhver lidelse. Er det godt for mig, en gammel mand, at traske så langt, hvis jeg ikke var bekymret for deres egen fordel? Nogle gange bliver jeg så syg, jeg bliver så syg på vejen, at bare se, jeg vil give min sjæl til Gud på en fremmed side. Jeg er på vej! Kommer du med blomster til din unge dame? - spurgte den gamle dame.

"Mor," sagde Skrue.

- Mødre? – den gamle dame blev rørt. - Åh, kærlige, åh, hjertevarme! Du husker derfor, mor, du ærer det. Ja, De burde også skære piletræer til disse blomster. I dag er det palmesøndag.

"Vi har vores egen ferie om to dage," sagde Screw.

- Så spækhuggeren er trods alt påfundet. Og dette er den rigtige. Det er blevet fejret i umindelige tider.

- Hvordan er det her lavet? – Skrue så nedladende på den gamle kvinde. – Inden den første maj overskrider folk deres plan, de får bonusser, de går ud i to hele dage. Hvordan er dette sammensat? Bedstemor, du bøjede noget. Dette er din fiktive...

- Vær ikke vred, spækhugger. I unge skal bare gå en tur. Så du fejrer vilkårligt. Uanset hvor det er mere støjende, er det der, du går. Og hvad med den ferie? Bare forfængelighed. Ingen sjæleudrensning. Og palmesøndag - fantastisk ferie. Vores vej var brolagt med piletræer for Jesus Kristus. Det er det, jeg siger: Jeg ville skære pilen og tage den til moderen til Guds ære.

- Jeg fandt også på det! – sagde den Ryabolika-ansigtede pige med dyb stemme. "I dag skærer de kun piletræer til koste." Folk har glemt Gud. Alle har glemt.

- På kosten, Moder Malanya! – den gamle dame nikkede indforstået. - Åh, og på kosten! Og selv da er der ikke noget at samle en kost af. Hvor mange piletræer har der været! Nogle gange, når en ferie nærmer sig, går alle for at bryde ting. Både unge og gamle. Der er så mange mennesker i Rusland, og alle har brug for det. Og hun, pilen, forsvinder ikke blot ikke, men vokser endnu mere. Derfor indtages det for en hellig sag. Du går ud på græsningen på dette tidspunkt, og det koger - dunet, honningagtigt. Men jeg kan se, der er ingen pil, det hele er tørret op.

"Det er derfor, det er tørt," resonerede den hassel-ansigtede kvinde og nippede fra et glas med hårde, ubevægelige læber, "det er derfor, siger jeg, det er tørt, fordi jorden er mættet med synd."

"Det er derfor umuligt for Guds vin at vokse i et sådant land," sagde den gamle kone.

- Her giver de det! – Skrue grinte.

Al denne snak var åbenbart absurd for ham.

- Ja, din vinstok er en skilling et dusin! - sagde han lidenskabeligt. "Vi tegnede en streg i Staraya Zaseka, så vi var nødt til at rive den op med en bulldozer: der var ingen steder at træde.

Men denne indvending fra Screw blev ikke taget alvorligt, og han viftede med hånden og begyndte at kigge ud af vinduet.

"Og om landet, du, Moder Malanya, taler sandt," sagde den gamle kvinde. – Tag hvidløget: det er ikke godt. Lille og lidt grim. Sidste sommer gravede jeg, og et af hovederne havde tænder! Ligesom en figen! Der er ikke noget galt med jorden.

Hver fisker har et yndlingssted ved floden. Her bygger han en madding til sig selv. Han hamrer pæle i bunden af ​​floden nær bredden i en halvcirkel, sammenfletter dem med vinstokke og fylder hulrummet indeni med jord. Det viser sig noget som en lille halvø. Især når fiskeren dækker agnen med grønt græstørv, og de hamrede pæle sender unge skud ud.

Lige der, tre eller fire skridt væk, på kysten bygger de et ly for regnen - en hytte eller udgravning. Andre laver deres eget hjem med køjer, et lille vindue og en petroleumslanterne under loftet. Det er her fiskerne holder ferie.

I sommer byggede jeg ikke mig en lejr, men brugte en gammel, vellevet en, som en ven gav mig i sin ferie. Vi tilbragte natten på at fiske sammen. Og næste morgen begyndte min ven at gøre klar til toget. Da han pakkede sin rygsæk, gav han mig sine sidste instruktioner:

- Glem ikke komplementær fodring. Hvis du ikke fodrer fisken, går den. Det er derfor, de kalder det agn, fordi de sætter fisk til det. Ved daggry tilsættes lidt kærnemælk. Jeg har den i en pose over min køje. Du finder petroleum til en lanterne i kælderen bag hytten. Jeg tog mælken fra mølleren. Her er nøglen til båden. Nå, det ser ud til at det er det. Ingen hale, ingen skæl!

Han smed sin rygsæk over skuldrene, rettede sin kasket, der var blevet slået ned af remmen, og tog mig pludselig i ærmet:

- Ja, det glemte jeg næsten. Der bor en isfugl ved siden af. Hans rede er i klippen, under den busk. Så du, så... Fornærme dig ikke. Mens jeg fiskede, vænnede han sig til mig. Han blev så modig, at han begyndte at sidde på fiskestænger. Vi boede sammen. Og du forstår selv: det er lidt kedeligt her alene. Og han vil være din trofaste fiskepartner. Vi har været kærester med ham i tredje sæson nu.

Jeg gav varmt min vens hånd og lovede at fortsætte mit venskab med isfuglen.

"Hvordan er han, isfugl? – tænkte jeg, da min ven allerede var langt væk. "Hvordan genkender jeg ham?" Jeg læste engang om denne fugl, men jeg huskede ikke beskrivelsen, og jeg så den aldrig i live. Jeg tænkte ikke på at spørge min ven, hvordan hun så ud.

Men snart dukkede hun selv op. Jeg sad ved hytten. Morgenbidden er forbi. Flyderne stod ubevægelige hvide blandt de mørkegrønne burre af åkander. Nogle gange rørte den vanvittige malve flåderne, de rystede og gjorde mig på vagt. Men hurtigt indså jeg, hvad der foregik, og holdt helt op med at se fiskestængerne. Den lune eftermiddag nærmede sig - en hviletid for både fisk og lystfiskere.

Pludselig blinkede en stor, lys sommerfugl hen over de kystnære krat af sir, og slog ofte med vingerne. I samme øjeblik landede sommerfuglen på min yderste stang, foldede sine vinger og viste sig at være... en fugl. Den tynde spids af stangen svingede under hende og smed fuglen op og ned, hvilket fik den til at vippe med vingerne og spredte halen. Og nøjagtig den samme fugl, der spejlede sig i vandet, fløj så hen imod, og faldt igen ned i den væltede himmels blå.

Jeg gemte mig og begyndte at se på den fremmede. Hun var fantastisk smuk. Et oliven-orange bryst, mørke vinger med lyse pletter og en lys, himmelsk farvet ryg, så lys, at den under flyvningen glitrede på nøjagtig samme måde, som smaragdblå satin glitrer på sine kurver. Det er ikke overraskende, at jeg forvekslede fuglen med en fremmedartet sommerfugl.

Men det frodige outfit passede ikke til hendes ansigt. Der var noget sørgeligt og trist i hendes udseende. Fiskestangen holdt op med at svinge. Fuglen frøs fast på hende, en ubevægelig klump. Hun trak koldt sit hoved ind i sine skuldre og sænkede sit lange næb ned på sin afgrøde. Den korte hale, der knap ragede frem under vingerne, gav hende også et slags ensomt udseende. Uanset hvor meget jeg så hende, rørte hun sig aldrig, gav ikke en eneste lyd. Og hun så og så på flodens mørke vand, der strømmede under hende. Det så ud til, at hun havde tabt noget til bunden, og nu, bedrøvet, fløj hun over floden og ledte efter sit tab.

Og jeg begyndte at formulere et eventyr om en smuk prinsesse. Om hvordan den onde Baba Yaga forheksede hende og forvandlede hende til en isfugl. Fuglens tøj forblev kongeligt: ​​lavet af guldbrokade og blå satin. Og fugleprinsessen er ked af det, fordi Baba Yaga smed sølvnøglen i floden, der låser den smedede kiste op. I kisten helt nederst er der et magisk ord. Efter at have mestret dette ord, bliver fugleprinsessen igen en pigeprinsesse. Så hun flyver over floden, trist og sørgmodig, søgende og ude af stand til at finde den dyrebare nøgle.

Min prinsesse sad og sad på fiskestangen, knirkede tyndt, som om hun havde hulket, og fløj langs kysten og slog ofte med vingerne.

Jeg kunne virkelig godt lide fuglen. Sådan en hånd rejser sig ikke for at fornærme. Ikke forgæves, viser det sig, advarede min ven mig.

Isfuglen kom hver dag. Han lagde tilsyneladende ikke engang mærke til, at en ny ejer var dukket op på rastepladsen. Og hvad brød han sig om os? Vi rører ikke, vi skræmmer ikke - og det er det, tak. Og jeg vænnede mig virkelig til det. Nogle gange besøger han dig af en eller anden grund ikke, og du savner ham allerede. På en øde flod, når du bor så fængslet, er alle levende væsener lykkelige.

En dag kom min lille birdie til agnen, som før, satte sig på fiskestangen og begyndte at tænke sine bitre tanker. Ja, pludselig styrter det i vandet! Kun sprøjt fløj i alle retninger. Jeg rystede endda af overraskelse. Og hun lettede straks og blinkede med noget sølv i sit næb. Som om det var netop den nøgle, hun havde ledt efter så længe.

Men det viste sig, at mit eventyr ikke sluttede der. Isfuglen fløj og fløj og var stadig tavs og trist. Ind imellem dykkede han i vandet, men i stedet for den skattede nøgle stødte han på små fisk. Han bar dem bort til sit dybe hul-fangehul, gravet ind i en klippe.

Slutningen af ​​min ferie nærmede sig. Om morgenen fløj muntre banksvaler ikke længere over floden. De havde allerede forladt deres oprindelige flod og begav sig ud på en lang og vanskelig rejse.

Jeg sad ved hytten og såede mig i solen efter den skarpe morgentåge. Pludselig gled nogens skygge hen over mine ben. Jeg kiggede op og så en høg. Rovdyret skyndte sig hurtigt mod floden og pressede sine stærke vinger til siderne. I samme øjeblik slog en isfugl hurtigt med vingerne over sivene.

- Jamen, hvorfor flyver du, fjols! - Jeg brød ud. "Du kan ikke undslippe sådan en røver med vinger." Gem dig hurtigt i buskene!

Jeg stak fingrene i munden og fløjtede så højt jeg kunne. Men, revet med af forfølgelsen, var høgen ikke opmærksom på mig. Byttet var for sikkert til at opgive jagten. Høgen havde allerede strakt sine langbenede ben fremad, spredt halen som en vifte for at bremse den hurtige flugt og ikke misse... Den onde heks sendte døden til min prinsesse i skikkelse af en fjerklædt røver. Dette er den tragiske afslutning på mit eventyr.

Jeg så et rovdyrs kløede poter blinke i luften i et lynnedslag. Men bogstaveligt talt et sekund tidligere gennemborede isfuglen vandet som en blå pil. Cirkulære bølger satte ind på det rolige sene eftermiddagsvand og overraskede den narrede høg.

Jeg skulle hjem. Han tog båden til møllen til opsyn, puttede sine ting i skuldertasken og rullede sine fiskestænger ind. Og i stedet for den, isfuglen yndede at sidde på, stak han en lang gren af ​​en vinstok. Om aftenen, som om intet var hændt, fløj min triste prinsesse ind og satte sig tillidsfuldt på en kvist.

"Jeg tager hjemmefra," sagde jeg højt og bandt min rygsæk. – Jeg tager til byen for at arbejde. Hvad vil du gøre alene? Pas på ikke at fange høgens øje igen. Dine orange og blå fjer vil flyve over floden. Og ingen vil vide noget om det.

Isfuglen sad ubevægelig på en vinstokk. På baggrund af den brændende solnedgang stod den ensomme fugleskikkelse tydeligt frem. Hun så ud til at lytte opmærksomt til mine ord.

- Nå, farvel!..

Jeg tog kasketten af, vinkede til min prinsesse og ønskede af hele mit hjerte at finde sølvnøglen.

Tante Olya kiggede ind på mit værelse, fandt mig igen med papirer og hævede stemmen og sagde kommanderende:

- Han vil skrive noget! Gå og få lidt luft, hjælp mig med at trimme blomsterbedet. - Moster Olya tog en birkebarkskasse fra skabet. Mens jeg glad strakte ryggen og kværnede den våde jord op med en rive, satte hun sig på dyngen og hældte poser og bundter af blomsterfrø ud på skødet og lagde dem ud efter sort.

Evgeniy Nosov

Dukke (samling)

© Nosov E.I., arving, 2015

© Design. Eksmo Publishing House LLC, 2015

Isfugl

Hver fisker har et yndlingssted ved floden. Her bygger han en madding til sig selv. Han hamrer pæle i bunden af ​​floden nær bredden i en halvcirkel, sammenfletter dem med vinstokke og fylder hulrummet indeni med jord. Det viser sig noget som en lille halvø. Især når fiskeren dækker agnen med grønt græstørv, og de hamrede pæle sender unge skud ud.

Lige der, tre eller fire skridt væk, på kysten bygger de et ly for regnen - en hytte eller udgravning. Andre laver deres eget hjem med køjer, et lille vindue og en petroleumslanterne under loftet. Det er her fiskerne holder ferie.

I sommer byggede jeg ikke mig en lejr, men brugte en gammel, vellevet en, som en ven gav mig i sin ferie. Vi tilbragte natten på at fiske sammen. Og næste morgen begyndte min ven at gøre klar til toget. Da han pakkede sin rygsæk, gav han mig sine sidste instruktioner:

- Glem ikke komplementær fodring. Hvis du ikke fodrer fisken, går den. Det er derfor, de kalder det agn, fordi de sætter fisk til det. Ved daggry tilsættes lidt kærnemælk. Jeg har den i en pose over min køje. Du finder petroleum til en lanterne i kælderen bag hytten. Jeg tog mælken fra mølleren. Her er nøglen til båden. Nå, det ser ud til at det er det. Ingen hale, ingen skæl!

Han smed sin rygsæk over skuldrene, rettede sin kasket, der var blevet slået ned af remmen, og tog mig pludselig i ærmet:

- Ja, det glemte jeg næsten. Der bor en isfugl ved siden af. Hans rede er i klippen, under den busk. Så du, så... Fornærme dig ikke. Mens jeg fiskede, vænnede han sig til mig. Han blev så modig, at han begyndte at sidde på fiskestænger. Vi boede sammen. Og du forstår selv: det er lidt kedeligt her alene. Og han vil være din trofaste fiskepartner. Vi har været kærester med ham i tredje sæson nu.

Jeg gav varmt min vens hånd og lovede at fortsætte mit venskab med isfuglen.

"Hvordan er han, isfugl? – tænkte jeg, da min ven allerede var langt væk. "Hvordan genkender jeg ham?" Jeg læste engang om denne fugl, men jeg huskede ikke beskrivelsen, og jeg så den aldrig i live. Jeg tænkte ikke på at spørge min ven, hvordan hun så ud.

Men snart dukkede hun selv op. Jeg sad ved hytten. Morgenbidden er forbi. Flyderne stod ubevægelige hvide blandt de mørkegrønne burre af åkander. Nogle gange rørte den vanvittige malve flåderne, de rystede og gjorde mig på vagt. Men hurtigt indså jeg, hvad der foregik, og holdt helt op med at se fiskestængerne. Den lune eftermiddag nærmede sig - en hviletid for både fisk og lystfiskere.

Pludselig blinkede en stor, lys sommerfugl hen over de kystnære krat af sir, og slog ofte med vingerne. I samme øjeblik landede sommerfuglen på min yderste stang, foldede sine vinger og viste sig at være... en fugl. Den tynde spids af stangen svingede under hende og smed fuglen op og ned, hvilket fik den til at vippe med vingerne og spredte halen. Og nøjagtig den samme fugl, der spejlede sig i vandet, fløj så hen imod, og faldt igen ned i den væltede himmels blå.

Jeg gemte mig og begyndte at se på den fremmede. Hun var fantastisk smuk. Et oliven-orange bryst, mørke vinger med lyse pletter og en lys, himmelsk farvet ryg, så lys, at den under flyvningen glitrede på nøjagtig samme måde, som smaragdblå satin glitrer på sine kurver. Det er ikke overraskende, at jeg forvekslede fuglen med en fremmedartet sommerfugl.

Men det frodige outfit passede ikke til hendes ansigt. Der var noget sørgeligt og trist i hendes udseende. Fiskestangen holdt op med at svinge. Fuglen frøs fast på hende, en ubevægelig klump. Hun trak koldt sit hoved ind i sine skuldre og sænkede sit lange næb ned på sin afgrøde. Den korte hale, der knap ragede frem under vingerne, gav hende også et slags ensomt udseende. Uanset hvor meget jeg så hende, rørte hun sig aldrig, gav ikke en eneste lyd. Og hun så og så på flodens mørke vand, der strømmede under hende. Det så ud til, at hun havde tabt noget til bunden, og nu, bedrøvet, fløj hun over floden og ledte efter sit tab.

Og jeg begyndte at formulere et eventyr om en smuk prinsesse. Om hvordan den onde Baba Yaga forheksede hende og forvandlede hende til en isfugl. Fuglens tøj forblev kongeligt: ​​lavet af guldbrokade og blå satin. Og fugleprinsessen er ked af det, fordi Baba Yaga smed sølvnøglen i floden, der låser den smedede kiste op. I kisten helt nederst er der et magisk ord. Efter at have mestret dette ord, bliver fugleprinsessen igen en pigeprinsesse. Så hun flyver over floden, trist og sørgmodig, søgende og ude af stand til at finde den dyrebare nøgle.

Min prinsesse sad og sad på fiskestangen, knirkede tyndt, som om hun havde hulket, og fløj langs kysten og slog ofte med vingerne.

Jeg kunne virkelig godt lide fuglen. Sådan en hånd rejser sig ikke for at fornærme. Ikke forgæves, viser det sig, advarede min ven mig.

Isfuglen kom hver dag. Han lagde tilsyneladende ikke engang mærke til, at en ny ejer var dukket op på rastepladsen. Og hvad brød han sig om os? Vi rører ikke, vi skræmmer ikke - og det er det, tak. Og jeg vænnede mig virkelig til det. Nogle gange besøger han dig af en eller anden grund ikke, og du savner ham allerede. På en øde flod, når du bor så fængslet, er alle levende væsener lykkelige.

En dag kom min lille birdie til agnen, som før, satte sig på fiskestangen og begyndte at tænke sine bitre tanker. Ja, pludselig styrter det i vandet! Kun sprøjt fløj i alle retninger. Jeg rystede endda af overraskelse. Og hun lettede straks og blinkede med noget sølv i sit næb. Som om det var netop den nøgle, hun havde ledt efter så længe.

Men det viste sig, at mit eventyr ikke sluttede der. Isfuglen fløj og fløj og var stadig tavs og trist. Ind imellem dykkede han i vandet, men i stedet for den skattede nøgle stødte han på små fisk. Han bar dem bort til sit dybe hul-fangehul, gravet ind i en klippe.

Slutningen af ​​min ferie nærmede sig. Om morgenen fløj muntre banksvaler ikke længere over floden. De havde allerede forladt deres oprindelige flod og begav sig ud på en lang og vanskelig rejse.

Jeg sad ved hytten og såede mig i solen efter den skarpe morgentåge. Pludselig gled nogens skygge hen over mine ben. Jeg kiggede op og så en høg. Rovdyret skyndte sig hurtigt mod floden og pressede sine stærke vinger til siderne. I samme øjeblik slog en isfugl hurtigt med vingerne over sivene.

- Jamen, hvorfor flyver du, fjols! - Jeg brød ud. "Du kan ikke undslippe sådan en røver med vinger." Gem dig hurtigt i buskene!

Jeg stak fingrene i munden og fløjtede så højt jeg kunne. Men, revet med af forfølgelsen, var høgen ikke opmærksom på mig. Byttet var for sikkert til at opgive jagten. Høgen havde allerede strakt sine langbenede ben fremad, spredt halen som en vifte for at bremse den hurtige flugt og ikke misse... Den onde heks sendte døden til min prinsesse i skikkelse af en fjerklædt røver. Dette er den tragiske afslutning på mit eventyr.

Jeg så et rovdyrs kløede poter blinke i luften i et lynnedslag. Men bogstaveligt talt et sekund tidligere gennemborede isfuglen vandet som en blå pil. Cirkulære bølger satte ind på det rolige sene eftermiddagsvand og overraskede den narrede høg.

Jeg skulle hjem. Han tog båden til møllen til opsyn, puttede sine ting i skuldertasken og rullede sine fiskestænger ind. Og i stedet for den, isfuglen yndede at sidde på, stak han en lang gren af ​​en vinstok. Om aftenen, som om intet var hændt, fløj min triste prinsesse ind og satte sig tillidsfuldt på en kvist.

"Jeg tager hjemmefra," sagde jeg højt og bandt min rygsæk. – Jeg tager til byen for at arbejde. Hvad vil du gøre alene? Pas på ikke at fange høgens øje igen. Dine orange og blå fjer vil flyve over floden. Og ingen vil vide noget om det.

Isfuglen sad ubevægelig på en vinstokk. På baggrund af den brændende solnedgang stod den ensomme fugleskikkelse tydeligt frem. Hun så ud til at lytte opmærksomt til mine ord.

- Nå, farvel!..

Jeg tog kasketten af, vinkede til min prinsesse og ønskede af hele mit hjerte at finde sølvnøglen.

Levende flamme

Tante Olya kiggede ind på mit værelse, fandt mig igen med papirer og hævede stemmen og sagde kommanderende:

- Han vil skrive noget! Gå og få lidt luft, hjælp mig med at trimme blomsterbedet. - Moster Olya tog en birkebarkskasse fra skabet. Mens jeg glad strakte ryggen og kværnede den våde jord op med en rive, satte hun sig på dyngen og hældte poser og bundter af blomsterfrø ud på skødet og lagde dem ud efter sort.

"Olga Petrovna, hvad er det," bemærker jeg, "du sår ikke valmuer i dine blomsterbede?"

- Jamen, hvilken farve er valmue! – svarede hun med overbevisning. - Det her er en grøntsag. Det sås i havens bede sammen med løg og agurker.

- Hvad laver du! - Jeg grinede. – En anden gammel sang siger:

Og hendes pande er hvid, som marmor,
Og dine kinder brænder som valmuer.

"Den er kun i farve i to dage," fortsatte Olga Petrovna. "Dette er på ingen måde egnet til et blomsterbed, jeg pustede og brændte straks." Og så stikker den samme piskeris ud hele sommeren, den ødelægger bare udsigten.

Men jeg dryssede stadig i al hemmelighed en knivspids valmuefrø ind midt i blomsterbedet. Efter et par dage blev det grønt.

-Har du sået valmuer? – Tante Olya henvendte sig til mig. - Åh, du er så drilsk! Så må det være, jeg forlod de tre, jeg havde ondt af dig. Resten blev alle luget ud.

Uventet tog jeg afsted på forretningsrejse og vendte tilbage kun to uger senere. Efter en varm, trættende rejse var det behageligt at komme ind i tante Olyas stille gamle hus. Det nyvaskede gulv føltes køligt. En jasminbusk, der voksede under vinduet, kastede en blondeskygge på skrivebordet.

Meget kort genfortælling E. Og Nosov "Dukke" HASTER!!! En meget kort genfortælling af E. I. Nosovs "Dukke"

1. Kort resumé af historien "Dukke" af E. I. Nosov.

   Fortælleren beskriver den engang så magtfulde flod: ...Og dag og nat spinder, gurgler og hulker skræmmende tragte, som selv gæs undgår. Nå, om natten er poolen slet ikke rolig, når den udvaskede bred pludselig kollapser højlydt og tungt, eller den garvede ejer af havkatten, der rejser sig fra hullet, hugger gennem vandet med en flad hale, som et bræt. .

   Men der er gået flere år. Kanalen snævredes ind, blev græsklædt, det rene sand ved bøjningerne var dækket af hanemusling og sej ranbur, og mange ukendte stimer og spyt dukkede op. Der er ikke længere dybe strømfald, hvor støbte, bronzede ider bruges til at bore ind i flodens overflade ved daggry... I vore dage er hele denne kræftfulde udstrækning fyldt med klumper og toppe af pileblade, og overalt, hvor der stadig ikke er græs, er der et sort bundslam, der er vokset rigt af overskydende gødning båret af regn fra markerne. Hvor der engang var et spabad og et spabad, stikker en snavset grå kost ud med sin pukkel, der ligner en stor død fisk. Da Akimych så på den forvoksede flod, der næsten ikke siver af dæmpet vand, vinkede Akimych den desværre væk:

   Og slap ikke engang fiskestængerne ud! Forgift ikke din sjæl... Hvem er Akimych?

   Akimych og jeg... kæmpede i den samme Gorbatovs tredje hær, deltog i Bagration, likviderede sammen Bobruisken og derefter Minsk-kedlerne, tog de samme hviderussiske og polske byer...

   Akimych blev såret blodløst, men alvorligt: ​​han blev væltet ned i en skyttegrav af en langdistancelandmine og fik hjernerystelse, så selv nu, årtier senere, efter at være blevet ophidset, mistede han pludselig taleevnen, hans tunge syntes at være tæt klemt. , og Akimych, der blev bleg, tav, kiggede smertefuldt, måbende på sin samtalepartner og strakte hjælpeløst sine læber ud som et rør.

   En dag, efter at have mødt ham, bemærkede fortælleren tegn på ekstraordinær spænding. Hvad er der sket?

   Akimych nikkede med hovedet mod skolen.

   Der lå en dukke i en snavset grøft langs vejen. Hun lå på ryggen, arme og ben spredt ud. Stor og stadig smuk i ansigtet, med et let, knapt defineret smil på hendes barnligt hævede læber. Men det blonde, silkebløde hår på hovedet var brændt nogle steder, øjnene var revet ud, og hvor hans næse havde været, var der et hul, der må være brændt af en cigaret. Nogen rev hendes kjole af og trak hendes blå trusser af helt ned til skoene, og det sted, der tidligere havde været dækket af dem, var også dækket af en cigaret.

   Akimych ser trist på dukken, som nogen så kynisk og grusomt hånede.

   Mange er blevet vant til dårlige ting og kan ikke se, hvordan de selv gør dårlige ting. Og børnene får det fra dem. Det er ikke første gang, det er sket med en dukke... Jeg går... og jeg ser: her og der, under hegnet, i skraldebunken, ligger kasserede dukker rundt. Som er helt lige, i kjole, med sløjfe i håret, og nogle gange uden hoved eller uden begge ben. Jeg har det så dårligt af at se det her! Mit hjerte vil knibe som en klump... Slår mig over det hele. Og folk går forbi, hver gang i gang med deres forretninger, og der sker ikke noget. Par passerer, holder hinanden i hånden, taler om kærlighed, drømmer om børn. De løfter ikke et øjenbryn, når de transporterer babyer i barnevogne. Børnene render rundt og vænner sig til sådan helligbrøde... Hvordan det? ! Hvad kan du lære, hvilken skønhed, hvilken godhed, hvis du er blind, er din sjæl døv! . Øh...

   Akimych bærer dukken for at begrave den. Det er trods alt en persons lighed.

   Han bøjede sig og bøjede sig over grøften, og der, på en ledig grund, rundt om bøjningen af ​​skolehegnet, nær et stort burretræ med blade som elefantører, begyndte han at grave et hul, efter at han tidligere havde skitseret dets aflange konturer. Dukken var ikke mere end en meter høj, men Akimych gravede flittigt og dybt, som en rigtig grav, og begravede sig selv til taljen.

   Efter at have jævnet muren med jorden, gik han stadig tavst og løsrevet hen til høstakken på græsmarken, bragte en armfuld hø og forede bunden af ​​gruben med det. Så rettede han på dukkens trusser, foldede hendes arme langs hendes krop og sænkede hende ned i hullets fugtige dybder. Han dækkede toppen med resten af ​​høet og tog først derefter skovlen op igen. Og pludselig sukkede han støjende... og sagde med smerte:

   Man kan ikke begrave alt...

2. I begyndelsen af ​​historien er der minder om barndommen. Beskrivelse af floden, poolen. Dernæst kommer historien om, hvordan hovedpersonen fangede transportøren Akimych ved at fiske. Dernæst kommer linjerne "Jeg ved ikke, om Akimych fangede ejeren af ​​Lipinas pit, for så forskellige årsager Jeg havde en pause og tog ikke de steder hen. Kun få år senere havde jeg endelig chancen for at besøge mine gamle landsbyer. ".
   Forfatteren genkender ikke floden, undrer sig over kanten og dens ændringer. Den store pool blev til lavt vand. Efter en kort digression om naturen er der en historie om krig og hæren. Om kampene, hvor hovedpersonen og Akimych deltog. En historie om en transportørs granatchok.
   Efter krigen gik sporet af en gammel ven tabt. Helten tror, ​​at han er død. Men nej. De mødtes midt på gaden. Akimych blev fuldstændig stum. "Samtalen" begyndte. Som forfatteren lærte af en ensidig samtale, arbejder Akimych nu på en skole. Når han går med ham, beundrer helten naturens skønhed. Dukken afbryder beundring. Hvilket tiltrak den gamle mand Akimychs opmærksomhed.
   "Der lå en dukke i en snavset grøft langs vejen. Hun lå på ryggen, arme og ben strakte ud. Stor og stadig smuk i ansigtet, med et let, knapt defineret smil på sine barnligt hævede læber. Men det lyse silkebløde hår på hendes hoved blev brændt nogle steder, hendes øjne var stikket ud, og i stedet for hendes næse var der et hul, brændt sandsynligvis af en cigaret. Nogen rev hendes kjole af og trak hendes små blå trusser af helt ned til hendes sko. og det sted, der tidligere havde været dækket af dem, var også fyldt med en cigaret«, skriver forfatteren.
   Akimych går ned i grøften og graver en "grav" til dukken. Begraver det forsigtigt. Så retter han sig op og siger:
   "Du kan ikke begrave alt..."

   Jeg håber, jeg var i stand til at hjælpe dig.